« Capturer un peu d’éphémère et tenter de le retenir », écrit Eric Faye dans les premières pages de ce nouveau livre hypnotique au titre facétieux, Somnambule dans Istanbul. Dans ses romans comme dans ses récits, il cherche inlassablement à connaître et à comprendre les hommes et les lieux. Il les observe en se glissant modestement parmi eux, les décrit avec gourmandise, s’amuse de sa propre naïveté, qui l’entraîne parfois dans des situations impossibles. A Istanbul, le voilà piégé par le passé, drogué aux parfums de l’Asie si proche comme au raki trop alcoolisé. De quoi sommes-nous faits, quelle est notre carte d’identité génétique, pourquoi certains lieux sont-ils imprimés en nous éternellement ?, s’interroge-t-il tout au long de ces histoires. Pour Faye, la Mitteleuropa est la mère nourricière, celle de Kafka, Rilke, Márai ou Kundera. Pourtant, c’est en Slovaquie, dans des centres culturels désertés, qu’il vit ses plus grands moments de solitude. Auteur invité sans public, il est entraîné d’un lieu à l’autre tel un pion sur un échiquier vide. Allemagne, Sibérie, Russie, Japon, il nous fait monter les yeux fermés dans des trains poussifs qui s’arrêteront dans des gares désertes. Qu’importe, on le suit. Grâce à son écriture, ses descriptions lumineuses, il nous prend par la main pour nous révéler toute la beauté d’un monde secret que les touristes ne photographieront pas. Emerveillé, mélancolique et drôle, Eric Faye est aussi un promeneur généreux qui sait partager ses secrets.
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