Le livre s’intitule La Pirouette — et c’est vrai qu’il s’échappe, virevolte, rebondit, se dérobe. Telle une fugue, gracieuse et grave, sur les traces d’un mystérieux jeune pianiste, Milan Rakic, serbe par sa mère, tsigane par son père, par ailleurs né à Belfast, ayant étudié à New York et installé en Italie. C’est ailleurs encore, à Antigua pour tout dire, qu’Edouardo, le narrateur, rencontre Milan, sympathise avec lui, l’écoute interpréter de façon virtuose Beethoven et Rachmaninov, décelant aussi derrière la partition des thèmes syncopés de Thelonious Monk — mais n’est-il pas vrai que parfois, « dans la confusion, on ne peut qu’entendre la musique qu’on a en soi ». Milan parti, Edouardo reçoit, un temps, des cartes postales expédiées des quatre coins des Etats-Unis. Puis plus rien. Alors Edouardo s’envole pour la Serbie, écrin d’une quête tout ensemble méditative et désinvolte, rêveuse et mobile, cristallisée sur les motifs savamment entremêlés de l’origine, de l’identité, des frontières, du nomadisme.
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