Passionné par les « zones blanches » urbaines, par les lieux fantomatiques où l’on entre par effraction (La Conjuration), Philippe Vasset montre également un sérieux penchant pour les obsédés, les excessifs — petit seigneur de guerre dans Journal intime d’un marchand de canons ou fausse reine des neiges dans le Journal intime d’une prédatrice. Il fallait bien qu’un jour ou l’autre le romancier pénètre dans la plus grande manufacture d’histoires, la fabrique d’auréoles qu’est le Vatican. Dans La Légende, il donne donc la parole à un ancien « fonctionnaire de la congrégation pour la cause des saints ». L’homme a passé vingt ans à instruire des requêtes en béatification, validant des miracles et authentifiant des reliques. Puis il s’est un peu égaré, sur les traces d’autres figures contemporaines qui, celles-là, n’entrent pas vraiment dans les cases de l’Eglise. Ces personnalités ne sont pas des martyrs officiels, plutôt des hommes et des femmes bien vivants, emportés par leur vocation. A tous, artistes mystérieux ou rêveurs de l’ombre, le prêtre défroqué offre une récitation digne de ce nom, transformant leur vie en symbole. Guidé par une femme, Laure, aussi marginale que fougueuse, le narrateur fait sortir de la nuit ces anonymes pour qu’ils rejoignent le cortège des saints et archanges.
Philippe Vasset déploie, avec un talent déconcertant, une langue changeante pour célébrer une poignée de vies minuscules et renouer avec un ton hagiographique codé. Tantôt pétillant, tantôt rigoureux, il accompagne son armée des ombres pour mieux composer la légende de chacun. Il y a du Fantômas chez cet écrivain, qui préfère la nuit et son cortège de silhouettes énigmatiques. Mais derrière cette immense fantaisie, cette apparente désinvolture romanesque, Vasset cache une documentation pointue, une obstination d’enquêteur qui n’a pas peur de se colleter avec la bureaucratie papale pour se faire ouvrir des archives inattendues. Le lecteur est porté par ses histoires en accordéon, ébahi, amusé, prêt à parader à ses côtés dans cette liturgie baroque qui peut prendre naissance juste au coin de la rue. — Christine Ferniot
Ed. Fayard, 240 p., 18 €.
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