Dès que Lara se penche sur ses souvenirs, un grand désordre éparpille ses idées. « Quand on raconte les choses, on les range d'équerre, alors que, dans la réalité, tout se mélange », prévient-elle au début de ce livre volontairement plein de trous, de raccourcis, de culs-de-sac, aussi chaotique que son enfance dont elle tente de recoller les morceaux. Parmi les débris qui jonchent sa mémoire : des saucisses spongieuses avalées avant l'enterrement de son père, mort d'un accident d'hélicoptère, laissant une femme et deux orphelins, le tout multiplié par deux, des suites d'une double vie. Au cours d'un atelier d'écriture qui donne un sens à ces longs dimanches où elle ne peut plus cacher qu'elle est « seule comme un rat », Lara met des mots sur ces traumatismes.
L'intérêt du roman de l'Irlandaise du Nord Lucy Caldwell vient de son regard sur un livre qui s'écrit. Par la grâce de son style flamboyant, attentif aux soubresauts des émotions contradictoires, elle met à nu le processus de création, tout en se laissant emporter par des vagues d'inspiration incontrôlées. A la fois distante et partie prenante, elle cherche à cerner ce qui provoque le déclic de l'écriture. Le plus beau chapitre, où l'héroïne visionne un documentaire sur Tchernobyl, montre comment la course du monde peut provoquer des chamboulements intimes, par les chemins les plus détournés.
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