Le secret de famille est un nid fait de mille brindilles de récupération, un lieu de protection et d’incarcération aussi douillet qu’épineux, un cocon où les êtres fourbissent leurs armes de survie. Pour Marie Le Gall, ce fut l’écriture, pudique et enveloppante, qui lui permet aujourd’hui de dire ce que ses parents ont dû taire toute leur existence. Dire, ce n’est pas cracher au visage du passé, balancer au grand jour ce qui a poussé dans la nuit. Non, dire, à ses yeux, c’est écouter ce que chuchotent les disparus, pour en faire une partition musicale pleine de nuances et de mélodies souterraines, libre de toute interprétation. Qui était vraiment cette grande soeur de dix-neuf ans son aînée, qui scellait son amour pour elle à coups d’étreintes serrées jusqu’à l’étouffement, et que la famille enferma dans une succession d’asiles psychiatriques tous plus destructeurs les uns que les autres ?
Marie Le Gall scrute les photographies, interroge les souvenirs, infiltre les intuitions. Puisque tous sont morts sans lui donner les clés, elle fouille au plus vivant d’elle-même, serpente dans ses murs de lierre intérieurs, pour accéder à la vérité. Bouleversante, sa quête charrie des questions salutaires sur le traitement des déviances humaines, et sur la résilience de l’enfance, plus forte que tous les tabous familiaux. — Marine Landrot
Ed. Grasset, 214 p., 18 €.
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